POEMARIO

Poema de Gabriela Mistral

 
 
QUIERO LA MIRADA
DE UN NIÑO
ENTRE MIS
PENSARES Y LAS PALABRAS..
QUIERO LA MAGIA DE LA FANTASIA..
Y ALAS NUEVAS
PARA VOLAR..
 
 
 
 

Poema de Gabriela Mistral

 

Hay besos que pronuncian por sí solos 
la sentencia de amor condenatoria, 
hay besos que se dan con la mirada 
hay besos que se dan con la memoria.

Hay besos silenciosos, besos nobles 
hay besos enigmáticos, sinceros 
hay besos que se dan sólo las almas 
hay besos por prohibidos, verdaderos.

Hay besos que calcinan y que hieren, 
hay besos que arrebatan los sentidos, 
hay besos misteriosos que han dejado 
mil sueños errantes y perdidos.

Hay besos problemáticos que encierran 
una clave que nadie ha descifrado, 
hay besos que engendran la tragedia 
cuantas rosas en broche han deshojado.

Hay besos perfumados, besos tibios 
que palpitan en íntimos anhelos, 
hay besos que en los labios dejan huellas 
como un campo de sol entre dos hielos.

Hay besos que parecen azucenas 
por sublimes, ingenuos y por puros, 
hay besos traicioneros y cobardes, 
hay besos maldecidos y perjuros.

Judas besa a Jesús y deja impresa 
en su rostro de Dios, la felonía, 
mientras la Magdalena con sus besos 
fortifica piadosa su agonía.

Desde entonces en los besos palpita 
el amor, la traición y los dolores, 
en las bodas humanas se parecen 
a la brisa que juega con las flores.

Hay besos que producen desvaríos 
de amorosa pasión ardiente y loca, 
tú los conoces bien son besos míos 
inventados por mí, para tu boca.

Besos de llama que en rastro impreso 
llevan los surcos de un amor vedado, 
besos de tempestad, salvajes besos 
que solo nuestros labios han probado.

¿Te acuerdas del primero...? Indefinible; 
cubrió tu faz de cárdenos sonrojos 
y en los espasmos de emoción terrible, 
llenáronse de lágrimas tus ojos.

¿Te acuerdas que una tarde en loco exceso 
te vi celoso imaginando agravios, 
te suspendí en mis brazos... vibró un beso, 
y qué viste después...? Sangre en mis labios.

Yo te enseñé a besar: los besos fríos 
son de impasible corazón de roca, 
yo te enseñé a besar con besos míos 
inventados por mí, para tu boca.

Gabriela Mistral

OCTAVIO PAZ

 

Santo viernes

Viernes Santo.

Camino de pasión,

pasión en el camino,

canto,

desgarro,

dolor,

soledad y llanto.

Redoble seco;

pecados en la calle,

Via Crucis Santo.

Penitentes desnudos,

rostros de hipocresía,

vacios rezos.

Cristo sin manto.

Cruces de cada día,

calvarios solitarios,

aliagas de cilicio

en Viernes Santo,

de los que sufren

vinagre sobre esparto.

Ruido ... y más ruido

para el entre acto.

Competición de toques

que suenan a arrebato.

Gremios desunidos,

religión vana;

capisayos vacíos,

procesión de palillos;

cueros roncos,

redobles silenciosos.

Pañuelo articulado,

lágrimas de perfume

sobre el sudario.

Disfraces de la historia.

Muerte y ceniza;

paso largo...

paso corto

donde el Crucificado

pasea roto.

para romper la hora

del Viernes Santo

 

                                    Emilio Jiménez Aznar

"Woman in Metaphor”, MARIANO ZARO

          

Papel sobre papel.

Tierra sin nombre,

donde escribe el arado

de la costumbre.

Surcos vacíos.

Tintas de higuera.

Espacios arrancados

de la ladera.

Hinojos destrozados;

solo esparteras,

que resecan las lágrimas

de Valcardera.

Sed y desierto;

barranquizos de tierras

arrastradas de olvidos.

Ríos de piedras.

Abejares dormidos,

matas sin polen,

trigo duro, cebadas,

vallueca entre olivares.

Cierzos de plomo.

Gigantes y molinos.

Roturado de aires.

Rastrojos, monte bajo

Rodeado de sombras

de los pinares.

Sabinas, coscojares,

verde deseado,

dehesas verdes,

cuando el agua del cielo

las humedece.

Proyectos de canales

papel sobre papeles,

vacíos contenidos;

Solo, carteles.

Cotas in alcanzadas,

mugas de larga espera,

márgenes, marginados,

política de otros poderes.

Rentas,

 desamortizaciones,

proletariado roto,

solo intereses.

Y sigue Valcardera

mirando cielos

de negras nubes,

granizos blancos,

vides rotas en el empeño,

saludos de cauce lleno,

agua lejana,

sed en desierto

con hielo a veces.

Margaritas que nacen y mueren,

paisaje agreste;

y Valcardera, sigue:

erre, que erre,

esperando cañadas

de fruto alegre.

 Vida, para vivirla,

acequias llenas,

cosechas transparentes,

que laven nuevas manos;

y se alimenten,

de un canal de ilusiones,

para las gentes,

que siguen deseando

paisajes verdes.

 ****

 Para mi buen amigo Javier Ibañez Cabrejas, recordando a Don Salvador, su padre, quién dejó parte de su vida en el empeño del agua y la riqueza de una tierra que clama sed: “Valcardera”.

 Con efecto y amistad,

EMILIO JIMENEZ AZNAR

Borja, 1 de febrero de 2005

VIERNES SANTO

Wanda Coleman arrived at the Poetry.LA studio for our May 11th interview with an "audience," her husband, poet Austin Straus, her younger sister, Sharon Evans and Sharon's husband, Rick Rogers (the New Vaudeville team of Evans & Rogers).  I was already intimidated; I was about to interview an iconic poet. Having her family seated just outside camera range, as in a small theater, made me even more nervous.

When I first came to California in 1994, Wanda was already a highly revered poet. I had the honor to meet her after one of her readings (brilliant, with live music) at Beyond Baroque. Now, 19 years later, here she was, the great Wanda Coleman, in all her complexity, with all her untamable talent, sitting down to answer my questions. 

From the very beginning she put me at ease; she was open, real. She was intelligent without pretending to be "clever," without wanting to be clever. She laid her life and her poetry craft on the table, in plain sight, unafraid. Her words that day were transparent, strong, often unexpected.  
She was able to break patterns,  prejudices; she spoke at times almost violently and, yes, with tenderness and humor. There was plenty of laughter in our conversation.
When I learned of her death, her words in the interview became more intense, more present. 
I wondered if I had asked the right questions. It doesn't really matter; her passion was so evident, so alive--her passion for life and poetry, for the inquisitive mind..
"What do you remember the most about the interview?" somebody asked me. "Wanda´s disarming generosity," I said.
If we have more questions, if we want the conversation to be continued, we can always go back to her work, her courageous legacy.
 
*************************************************************************

PAISAJES DE OLVIDO

DELIRANDO

 Voy a aplicar la "lira"

estrofa de los clásicos dorados,

al fraude y la mendtira

de tantos desalmados,

que buscan solo su favor, su agrado.

No quiero profanar

aquella singular estrofa santa,

para poder mostrar

aquí verguenza tanta,

que a la gente cabal y buena espanta.

Voy a usar la lira

para decir en tono  moderado,

a todo el que conspira,

que lo mejor ganado

es conservamndo el título de honrado.

 

ENRIQUE ANGULO DE MIGUEL - "De broma", libro de poemas y testaro.

 

Notes from an interveiw by Mariano Zaro

DELIRANDO

 Voy a aplicar la "lira"

estrofa de los clásicos dorados,

al fraude y la mendtira

de tantos desalmados,

que buscan solo su favor, su agrado.

No quiero profanar

aquella singular estrofa santa,

para poder mostrar

aquí verguenza tanta,

que a la gente cabal y buena espanta.

Voy a usar la lira

para decir en tono  moderado,

a todo el que conspira,

que lo mejor ganado

es conservamndo el título de honrado.

 

ENRIQUE ANGULO DE MIGUEL - "De broma", libro de poemas y testaro.

 

DELIRANDO

 Voy a aplicar la "lira"

estrofa de los clásicos dorados,

al fraude y la mendtira

de tantos desalmados,

que buscan solo su favor, su agrado.

No quiero profanar

aquella singular estrofa santa,

para poder mostrar

aquí verguenza tanta,

que a la gente cabal y buena espanta.

Voy a usar la lira

para decir en tono  moderado,

a todo el que conspira,

que lo mejor ganado

es conservamndo el título de honrado.

 

ENRIQUE ANGULO DE MIGUEL - "De broma", libro de poemas y testaro.

 

CANTA A VICTOR JARA EN PLEGARIA DE UN LABRADOR

The Poets:

“Woman in Metaphor” is a global community of poets from diverse countries, including Argentina, Chile, Germany, Poland, England, Spain, and a Native American. Pushcart Prize nominees include: Lia Brooks, Lois P. Jones, Sharmagne Leland-St. John, Susan Rogers, and Marci Vogel. Other award winning poets include Katrina Naomi (Templar Poetry Competition), Kate Kingston (The Ruth Stone Prize, the Atlanta Review International Publication Prize, and the Colorado Council on the Arts Literary Fellowship in Poetry). Russell Thorburn is the current poet laureate of the Upper Peninsula of Michigan. Other published poets include: Sharon Alexander, Nancy Scott Campbell, Elsa S. Frausto, Anita Harmon, David Dodd Lee, Sylvia Linsteadt, Genie Nakano, Dean Pasch, Mary Kay Rummel, Maja Trochimczyk, Mel Weisburd, M.J. Whistler, Kath Abela Wilson, and Mariano Zaro. And the new voices of Meg Cox, Indiana Jane Linsteadt, and Taylor Wade.

SALA DE CONSULTAS

 

                                                  Orlas de sueño.

Paredes con marcos.

Títulos que consiguen

esfuerzos ignorados.

Insomnio de las horas,

codos desgastados.

Impresos ilustrados,

premios de papel

para ser enmarcados.

Sacrificados años

recuerdos del pasado.

Museo de la Ciencia

que otros te han enseñado,

y que tu has conseguido

con tu tenaz trabajo.

Facultades y congresos,

Para tratar al paciente

con paciente trato.

De esto ...

no hablan los diplomas

ni el papel sellado.

La analítica y el tiempo

te han confirmado,

que la odontología

de papeles firmados,

no son nada

sin vocación de entrega

al más necesitado.

Esta es,  la verdadera orla,

con la que los enfermos

firman tu Doctorado.

Conocimiento interno,

palabras de tu aliento,

comprensión en el cercano trato;

atenta escucha a quien te pide,

el remedio que pueda mejorarlo.

Eres ante todo ...

“Espiritual confesor de humanos.”,

sin serte necesarios,

las orlas y sus marcos.

*** 

A la Doctora Sanmartín, mi amiga.

 

EMILIO JIMENEZ AZNAR

 

 

 

DEL PANTANO AL CIELO                                                 A la memoria de “Santi” Andia, 

 

Te fuiste a la orilla del infinito cielo,

bajo el silencio de profundas aguas,

sin quererlo.

Te fallaron los remos de esta vida

y quedaste apresado

por un tridente de hilos

que servían de cebo.

Fuiste con la ilusión puesta en la pesca,

sin redes, a pecho abierto;

como si de una capea se tratara

de tu reconocido toreo.

El riesgo, al que estabas habituado,

te engancho en su anzuelo;

y de pescador fuiste pescado

en tenebroso fango y cieno.

Escuchabas sin que a tí te escucharan,

los gritos y lamentos

que te llamaban a la vida,

pero ya estabas físicamente muerto.

Las aguas del pantano se llenaron

de lagrimas de amor y sentimientos.

Y tu rígido cuerpo rescatado,

inundó los corazones de silencio.

Lo que no te quito tan vil tragedia,

fue el adiós emocionado;

la despedida por la puerta grande

con el mejor de los trofeos: 

La amistad que tanto cultivaste,

repleta de amorosos silencios;

Hombro con hombro te elevaron

hasta el descanso eterno,

llevándote contigo flores vivas

repletas de recuerdos.

Descansa en paz ¡Torero!

*** 

EMILIO JIMÉNEZ AZNAR

NECESIDAD VITAL

Necesito que me hables ...

que me digas...

que me cuentes;

pero sobre todo ...

Necesito, ... ¡QUE ME ESCUCHES!.

Que me oigas,

Que interpretes de mis labios el aire,

que se convierte en palabras y frases,

necesidad vital del ser viviente.

No necesito piedras para hablarles.

El silencio me pudre el alma,

de sentimientos vivos y reales.

A quién voy a contarle,

si no a ti mis soledades,

repletas de historias no inventadas;

verdades acalladas,

memorias perseguidas,

hogueras no apagadas.

Proyectos de futuro,

miradores externos sobre restos de tierras calcinadas.

Tengo necesidad de que comprendas;

de comprender siendo querido.

De que conozcas el infierno en el que estoy metido.

Me angustia la soledad de un ser no comprendido.

Quiero que sientas la fuerza de mi voz,

que le da a nuestras vidas su sentido.

 

EMILIO JIMÉNEZ AZNAR


Cuando te conocí,

yo era inocente y blanco.

Estaba hecho de espera y de camino.

Y un día trasplanté sobre tus piedras,

mi carne y mi destino.

Y encontré las palabras que dormían

al fuego de tu piel milenaria.

Y me hiciste cantor de la tierra

sobre un paisaje hermoso.

Pesadilla brutal de la alborada,

en el cauce de fuego de mis sueños

Castillo de grandeza, ya mi dueño.

El sol y el horizonte saben que eres mi amo,

y aquí fundido en mi supremo aliento,

quiero gritar al viento.

Me robaste el silencio.

Me diste el alarido.

Tú me hiciste poeta.

Yo te amo.

 

JOSE PASAMAR GUTIERREZ

A KATI, MI PERRA

In Memoriam

 

Se me rompió el futuro.

Un coche profanó la frágil primavera.

Ya no te veré más.

Quedas en el recuerdo.

Yo me quedo esperando en el sendero,

a que se haga verdad lo verdadero.

Que perros como tú,

hacen que los humanos,

deseemos tener tu noble nombre.

Y que si nos insultan

digan hombre.

 

                           JOSE PASAMAR

CASTILLO DE BORJA

AÑADA SOLEADA

 

Rayadíca de invierno que se aprovecha,

antes que el cierzo sople

con aspereza.

Asiento enmudecido de historias ciertas,

narraciones, vivencias

que los abuelos cuentan.

¡Cúanta sabiduría hay en sus boinas!,

abrigando los años

y sus cabezas.

Recuerdan...,

el impuesto silencio de la posguerra;

 combatida con armas

de inteligencia.

Cuánta  paz en sus rostros la luz refleja,

y cuántos sentimientos

por dentro encierran.

Han vivido de cerca tanta miseria,

que una vejez tranquila

los alimenta.

Son como niños;

pequeños niños que solo esperan,

el pasar de las horas

sin piruleta ...,

una palabra amable,

un saludo cortés,

la mano abierta,

mirada agradecida sin recompensa.

Y ese banco gastado que las mañanas llena,

solitario, en su sitio,

con su silencio queda.

Poco a poco se marchan

camino de otra tierra,

la que ofrece descanso

y paz eterna.

Pero el banco en la plaza día tras día,

sigue estando ocupado

por la ilusión perdida,

y la entereza.

Espacios sin reserva en los que otros se sientan

recogiendo los frutos

de su cosecha.

 

 A todos los que al sol pasan sus días de invierno, sobre la acera de nuestra plaza del Campo del Toro.

Emilio Jiménez Aznar 

 

 

 

EL RETRETE DE MI TÍA

(Otra vulgaridad real)

 

 

Era un cajón de tablas hecho,

y en él, un agujero que la luz veía.

Era el aposento,

donde sentado echar podías

las heces de aquello que comías.

 

El sufrido retrete se encontraba

en un rincón del corral de las gallinas.

Cagadero tan noble a éstas servía

para degustar el manjar con condimento

recién salido del ano o recto,

con vientos aromáticos

y ruidosa armonía.

 

Algunas de las aves se metía,

picoteando todo aquello

que picar podía.

Y pocos fueron librados,

de un bocado en las nalgas

o en delicadas partes ventiladas,

con picaresca alevosía.

 

Que ricos eran los huevos que las aves ponían,

y cuan grande era el poder nutritivo,

que estos huevos tenían.

 El caldo de gallina,

suculento sabía,

cuando en la olla guisado sus jugos desprendía.

 

Que gran invento era el “retrete” que tenía mi tía:

Era un cajón de tablas hecho,

y en él, un agujero que la luz veía.

 

 

 

A la memoria de mí tía Angeles y mi tío Manolo. (q.e.p.d).

Tarazona años 50 del siglo pasado. Notas de antaño.

EMILIO JIMENEZ AZNAR

DESTELLOS DE VIDA

 

 Inés, ...

 ¿ves la estrella fugaz Que del cielo cae? ...

- Si. La veo bajando.

-          ¡Cógela, y corre!, ...

que ilumina tu infancia y nos invade,

el brillo de tu ojos interrogantes.

 

Esther,...

¿notas como se acerca esa estela azul

hasta tocarte?...

-          Emi.. li.. o, ¡no la veo!

-          No necesitas verla,

porque la sientes cercana junto a tu padre.

Y tu fuerza interior,

la aprisiona en tus manos;

y cuanto tocas,

arde, de amor universal sin apagarse.

 

Esther ..., Inés,...

sois nuestra constelación de afectos

que del alma salen.

Guardarla para siempre,

hasta que el cielo deje de iluminarse.

 

                           Para Esther e Inés Garín, de un tío que llegó a lomos de otra estrella.

 

EMILIO JIMÉNEZ-AZNAR

FIRMAMENTO

 

Firmamento estrellado,

carro sin ruedas,

horóscopo adivino,

singladura directa.

Camino sin retorno,

fugaz estrella

que iluminas el paso

de noches negras.

Si tocar con mi mano

tu luz pudiera,

dejaría los sueños

pisar la tierra.

 

EMILIO JIMÉNEZ-AZNAR


Que ya canta el ruiseñor,

y a los otros pajarillos,

que duermen en la floresta

les dice, alzando la voz:

"despertad, amigos míos..."

Y es que las avecillas

tienen un despertador.

Que ya el alba se levanta,

encendiendo las farolas

colgadas tras la montaña,

y dice a todas las plantas:

"erguid hojas y colores

a la luz de la mañana"

Y es que las plantas del campo

tienen un despertador.

Que el gallo quiquiriquea

y despierta al labrador:

Tienes que marchar al campo,

que te espera la labor."

Y es que los labriegos

tienen en casa un despertador.

Ya han despertado al día

el canto del ruiseñor,

y la luz ded la alborada

y el gallo del labrador

 

 

DESTELLOS DE VIDA 

Camaleón dormido, serpiente alerta,

quita y pon de camisas,

sedas desechas.

Jirones en el rastro, lenguas de presa,

camuflaje en el cieno,

fardacheras de piedra.

Rastro perdido sin conejeras.

Aullidos de silencio,

perros asilvestrados,

bozales, cremalleras.

Razón de sin razones de espuertas llenas.

Medias verdades,

engaños solapados

para poner el lazo en la madriguera.

¡No salgas,

Que te atrapa tanta inconsciencia!

Sigue en tu manicomio, locura cierta,

de un ser irracional

de los que pocos quedan.

Saber y conocer ¿para que?

 

Emilio Jiménez Aznar

 

BAJO UN SOL  JUSTICIERO 

A TRAVÉS DEL SENDERO.

 (Borradores)

******

 

Bajo un sol justiciero,

a través de los senderos de silencio,

abrumadas de acechos y culpa,

huyendo del bochorno de los rezos,

veo pasar las horas asesinas

húmedas por los llantos,

del manantial de amor de las retinas.

[A través del bochorno del barbecho,

por los quietos senderos del silencio,

huyendo del bochorno y de los rezos,

veo pasar las horas asesinas,

abrumadas de culpas y de acechos,

húmedas por los llantos

del manantial de las retinas.]

Y la tarde trémula de misterio

noche y luto en sus ojos,

huye del cementerio

en busca de su lecho de rastrojos.

Los muros del recuerdo

por senda iluminada

me devuelven ya cuerdo,

el mundo fantasioso

de una infancia azulada.

 [A través del bochorno del barbecho,

veo pasar las horas asesinas,

abrumadas de culpas y de acechos,

húmedas por los llantos y sudores

del tierno manantial de las retinas.

 

 

MORIR POR DENTRO

 

Morir por dentro

y expulsar la memoria,

Esa trampa de un sueño congelado,

esa presión de un pecho acorralado

por el tic-tac del tiempo en las arterias

que se niegan a ver las cosas serias.

Las cosas serias:

Pagar letras de un coche,

ver la televisión todas las noches,

ingresar en sueldo de cadena,

negar las cosas buenas,

matar la fantasia,

y no vivir, sino morir al día.

 

                      

VALCARDERA

 

 

Hoy es día de fiesta en Valcardera 

que le nació una nube al horizonte 

que se encontraba solo en la distancia 

y quiero restaurar la primavera, 

y cantar a los almendros que la esperan, 

en la urna del invierno. 

Y apagar el infierno. 

Que hoy he visto el arado cuando labra, 

el barbecho fertil de la palabra. 

 

 

 LA MANO DE MASTURBAR

 

 Para que olviden el cielo

y abandonen la verdad,

al pueblo le han restaurado

la mano de masturbar.

 

Al mar le han  arrebatado

el canto de naufragar,

y al fuego le han  apagado

la hoguera de enamorar.

 

Ya solo nos queda el viento

una cuerda de gritar,

el recuerdo de unos besos

y el sendero de esperar.

¡OLVIDADO …¡

 

¡Ave Rex Iudeorum¡

¿Quién blasfema a los pies de un calvario abandonado?

 

A ti, como al Dios con el que hablaste,

te ha enterrado el olvido del pasado,

en la roca dura del sepulcro

cerrado con la losa de un desierto,

por el que vagaste para ser tentado

por la fácil vida del sexo y la riqueza,

oropel con el que fuiste enamorado.

 

Volviste a la Ierusalem en “Mustang” de oro.

No lo hiciste en el borrico imaginario de tu padre

que te llevaba a la pieza de muchacho.

Quisiste entrar cual César de un imperio

para ser por tu pueblo proclamado.

Viniste con ansias de conquista

nombrandote “tutor de espanto”;

cuidador de alacranes y venenos

para ser antidoto de historia bajo la cueva

de un tiempo amordazado.

 

Tus sueños se quedaron solo en sueños

sin ser apenas valorados.

¿Quien entendió tu verbo,

para parirlo despues de haber sido engendrado?.

 

Al final, la tierra quedo en tierra,

que con las gotas de agua se hizo barro.

Y lloraste amargo los fines de tu tiempo

hasta morir solo y abandonado.

Bajo la mole de tu castillo amado

surgió el olivo Gefen que ha brotado

resurresit sit cum óleo sagrado,

donde el polvo volvió al povo

para ser apenas recordado.

 

¡Ave José, poeta no enterrado¡

cuyas letras salidas de tu mano

dan vida al pensamiento de un Borjano.

EMILIO JIMENEZ AZNAR

Camino

con lo imposible

Just the imposibility.

Tres letras

repito

como llanto o letanía

que me escribe y borra.

Tres letras digo

y vuelvo al exilio

que alimento.

 

[Mariano Zaro TRES LETRAS Poemas en 15 segmentos. 2012]

GRACIAS MIL MI BUEN AMIGO. LAS MERECEIS

 

 

AMANECER

Camino

con lo imposible

Just the imposibility.

Tres letras

repito

como llanto o letanía

que me escribe y borra.

Tres letras digo

y vuelvo al exilio

que alimento.

 

[Mariano Zaro TRES LETRAS Poemas en 15 segmentos. 2012]

GRACIAS MIL MI BUEN AMIGO. LAS MERECEIS

 

 

SAL A LA VIDA

Camino

con lo imposible

Just the imposibility.

Tres letras

repito

como llanto o letanía

que me escribe y borra.

Tres letras digo

y vuelvo al exilio

que alimento.

 

[Mariano Zaro TRES LETRAS Poemas en 15 segmentos. 2012]

GRACIAS MIL MI BUEN AMIGO. LAS MERECEIS

 

 

POEMAS DE JOSÉ PASAMAR

Camino

con lo imposible

Just the imposibility.

Tres letras

repito

como llanto o letanía

que me escribe y borra.

Tres letras digo

y vuelvo al exilio

que alimento.

 

[Mariano Zaro TRES LETRAS Poemas en 15 segmentos. 2012]

GRACIAS MIL MI BUEN AMIGO. LAS MERECEIS

 

 

IN MEMORIAM JOSÉ PASAMAR GUTIERREZ (POETA)

Camino

con lo imposible

Just the imposibility.

Tres letras

repito

como llanto o letanía

que me escribe y borra.

Tres letras digo

y vuelvo al exilio

que alimento.

 

[Mariano Zaro TRES LETRAS Poemas en 15 segmentos. 2012]

GRACIAS MIL MI BUEN AMIGO. LAS MERECEIS

 

 

TRES LETRAS

Camino

con lo imposible

Just the imposibility.

Tres letras

repito

como llanto o letanía

que me escribe y borra.

Tres letras digo

y vuelvo al exilio

que alimento.

 

[Mariano Zaro TRES LETRAS Poemas en 15 segmentos. 2012]

GRACIAS MIL MI BUEN AMIGO. LAS MERECEIS

 

 

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Comentarios

28.07 | 13:14

Me interesaría saber cuando hubiera un puesto de trabajo en el centro ocupacional de Agón porque me acaban de dar un 36% de discapacidad.

...
18.12 | 22:58

ULTIMAS NOTICIAS EN HERALDO SOBRE EL CASO DE DON FLORENCIO GARCÉS.

...
02.12 | 01:00

Emilio. he descubierto demasiado tarde tu web. Pero mi amistad y admiración por tí, es antigua y lo sabes. Un fuerte abrazo. Mejor dicho. Un fortísimo abrazo.

...
10.11 | 22:13

Información de interés

...